* * *

Судьба поэта

Поэт родился, как и все,
Как все он рос, учился, жил,
Пока не понял он во сне,
Что он — Поэт, и сочинил.

Он создал первый свой шедевр
Ни разу ритма не сломав,
На свой изысканный манер
Легко рифмуя «граф — жираф».

На утро прочитал родным,
Потом друзьям на пикнике,
Все их восторги перед ним
Отметил в личном дневнике.

Ему понравилось писать,
И снова взявшись за перо,
Решил он Музу обуздать,
Ведь Пушкин умер уж давно.

Конечно, классик — полубог,
Но не ему пред ним робеть,
Когда родить ТАКОЕ смог,
Над слогом стыдно нам корпеть.

Вот снова ночь, и чистый лист
Как парус режет океан;
Он тоже хочет крикнуть «Вист!»,
В большой игре он — капитан.

Уже наметился сюжет,
И форма, вроде, ничего,
Ну ведь не даром он — Поэт,
Ещё чуть-чуть и… о-го-го!

Своей размашистой рукой
Поставил подпись под стихом,
Да, это — он, никто другой,
Произведенью быть хитом.

Пришел к Издателю Поэт,
Оставил рукопись прочесть,
Ответ был очень краток: «Нет»,
Как это «Нет»? Задета честь.

К Редактору скорей бежать:
— «В чём дело? Почему отказ?»
— «Тебе придётся подождать,
Редактор будет через час.»

Литературный прокурор,
Через очки смотря в окно,
Озвучил жёсткий приговор:
«Нет смысла, стиля, всё — говно!»

Такой рецензии Поэт
Не мог спокойно пережить,
Он покорить собрался свет,
А не чиновникам служить.

Везде, куда бы ни пришёл,
Его ждал тот же результат,
Как будто кто-то ни за что,
Ему напакостить был рад.

Тогда Поэт решил всерьёз:
Творить он будет только «в стол»,
Без лишних мук и лишних слёз,
Ни с кем не разделив престол.

И с этой мыслью сел строчить
Свои великие стихи,
Но только стал чуть больше пить,
Из глаз ушёл огонь стихий.

А вскоре бросил он перо:
«Какой уж на фиг я Поэт?!…»
Теперь же мучает его
Вопрос: «Поэт он или нет?»

* * *